[Donc j'ai fait pas mal comme on a parlé en MP. Comme j'ai été inspirée avant que tu me répondes, j'espère que ce que j'ai fait te va tout de même. Sinon, j'ajusterai!   ]

Nicky détestait arriver la première quelque part. Elle n’aimait pas attendre les autres, plantée comme une dinde au milieu d’inconnus. Elle sentait leur regard la frôler. Une personne toute seule attirait toujours plus l’attention dans un monde où les gens se promenaient toujours par groupes. Généralement, lorsqu’elle était obligée d’attendre quelqu’un, elle sortait son téléphone pour se donner une contenance. Parfois, elle écrivait à quelqu’un ou elle jouait à un jeu. D’autres fois, elle surfait sur le net pour passer le temps. Souvent, elle faisait semblant d’être captivée par son téléphone mais, en réalité, elle observait subtilement tout ce qui se passait autour d’elle.

Malheureusement pour la jeune femme, elle était très ponctuelle et une grande partie de la race humaine ne l’était pas. Elle se retrouvait donc souvent à attendre. Ce jour-là, elle était venue rejoindre un ami au premier étage de l’immeuble du New York Times. Cet ami travaillait là et, apparemment, sa réunion s’éternisait.

Nicky avait rencontré Anthony Redfield dans un bar de quartier Empire quelques mois plus tôt. Elle était sortie avec des copines de sa classe pour fêter la remise d’un long et pénible travail de recherche et de rédaction. Le jeune homme était venu vers le groupe de filles pour parler à l’une des copines de Nichole. La jeune femme n’avait pas du tout été surprise qu’un charmant jeune homme s’intéresse à une autre fille qu’elle, et ce, même si elle avait mis, pour l’occasion, une robe toute neuve. Il était assez habituel qu’on remarque les autres avant elles et la demoiselle courtisée avait, en effet, un physique très avantageux.

Le pauvre Anthony s’était donc jeté dans la fausse aux lionnes et, malheureusement pour lui, celles-ci étaient épuisée et à bout de nerfs à cause de leurs études. De plus, elles n’en étaient toutes pas à leur première consommation. Nicky ne se souvenait pas qui était celle de ses copines de cette soirée qui avait, la première, laissé échapper une remarque sur l’apparence du jeune homme, mais d’autres avaient vite suivi, et une bonne partie du petit groupe s’était mis sur le cas de ce garçon qui, semblait-il, aurait dû aller draguer un homme plutôt qu’une femme. Il paraissait que c’était évident. Bien sûr, Anthony n’avait pas poussé et il était vite parti lorsque les greluches étaient tombées sur son cas, mais Nicky avait eu le temps de se fâcher et de renverser ce qui restait de son verre – c’est-à-dire les glaçons seulement – dans le décolleté de la jeune femme la plus près d’elle. Elle était ensuite partie vers celui qu’on avait rejeté et elle n’avait plus jamais, depuis, adressé la parole à cette troupe de grotesques imbéciles.

Ensuite, elle était allée chercher deux consommations et elle était allée voir Anthony, qui n’avait pas semblé particulièrement heureux de la voir, pour lui en offrir une et s’excuser du comportement de ces sales Américaines. Elle n’avait pas osé demander au jeune homme si son accent britannique l’avait convaincu de sa bonne foi, mais elle avait passé le reste de la soirée avec lui. Ayant un peu bu, elle avait eu la langue plus facilement déliée et elle lui avait un peu parlé de son passé. Elle lui avait expliqué pourquoi elle n’acceptait pas comment ses anciennes copines l’avaient traité. Naturellement, elle n’était pas entrée dans les détails de ce qu’on lui avait fait endurer dans sa jeunesse, mais elle avait fait comprendre à Anthony qu’elle saisissait parfaitement ce qu’était de se faire juger sur son apparence par des gens qui ne savaient rien de nous.

Quelques semaines plus tard, Anthony était, par hasard, passé au Hell Inn et, comme Nichole y travaillait, ils s’étaient revus, et même reparlés. Depuis, ils se côtoyaient de temps à autre en tant qu’amis. Nicky ne se faisait d’ailleurs pas d’illusions sur le sujet : Anthony était beaucoup trop mignon pour s’intéresser à une fille comme elle!

Le joli jeune homme était d’ailleurs en retard de près de douze minutes lorsqu’un homme qui attira l’attention de Nichole entra dans le hall du building. Pas particulièrement grand, il dégageait tout de même une sorte d’aura de danger. Nicky remit son téléphone dans sa poche et se tint sur ses gardes. Elle sentait que quelque chose allait se passer. Cela lui arrivait parfois et elle mettait cela sur le compte de son pouvoir d’animorphisme qui devait influencer son instinct. Aussi, lorsque l’homme porta la main à sa poche de veste, tous les muscles de Nicky se tendirent et, à la vue d’un objet noir et reluisant, elle se jeta derrière une grosse plante décorative. L’homme tira trois coups au plafond.

-QU’ON APPELLE LE RÉDACTEUR EN CHEF! J’ai deux mots à lui dire, à ce connard.

Pourvu qu’Anthony reste caché dans son bureau. Pourvu qu’Anthony reste caché dans son bureau. Pourvu qu’Anthony reste caché dans son bureau. Pourvu qu’Anthony…

[HJ: Tout est parfait! ]

Je regardais l’horloge et il me semblait que l’aiguille n’avançait pas. Pourquoi c’est toujours quand on a besoin de temps, quand on est à bout de souffle et qu’on compte les moindres secondes pour prévoir notre emploi du temps qu’il faut que les choses s’éternisent et prennent du retard? Pourquoi je ne peux pas m’éterniser au lit, en mangeant, en buvant, devant un bon film, mais que j’ai le temps de le faire dans une réunion totalement barbante? Je fixais maintenant l’aiguille des secondes, en la suppliant d’aller plus vite. En vain, elle semblait toujours aussi collée. Même qu’au bout d’un moment, j’avais l’impression qu’elle allait dans le sens inverse. Alors que je croyais devenir fou, le chargé de projet m’interpella :

«-Et vous, Monsieur Redfield… qu’en pensez-vous?»

Je détestais quand on me faisait cela. Avais-je vraiment besoin d’exprimer mon opinion sur le reportage prévu de mon collègue? Devais-je vraiment seulement avoir une opinion à ce sujet, pour commencer? Ce qu’il voulait faire, lui, c’était bien de ses affaires, pas des miennes. La seule raison pour laquelle on s’intéresse au travail de nos pairs est pour réussir à faire mieux. C’est simplement dans une logique d’individualisme et d’égoïsme, même. En effet, de savoir les raisons profondes qui poussaient mon vieux collègue à faire un reportage sur le service de police m’étaient complètement égales. Ce que je voulais vraiment voir, moi, ce n’était pas l’âme de mon collègue, mais le fruit de son travail, pour savoir ce qu’il avait dit, comment et surtout ce qu’il avait oublié de mentionner. Point final. Je n’allais donc certainement pas lui donner mes idées, pour ne pas risquer de lui fournir de meilleurs outils pour créer son reportage et ainsi me mettre moi-même la barre haute pour mon propre topo…!

Du moins, c’est ce qu’un journaliste normal aurait fait. Seulement, voyez-vous, je ne suis pas tout à fait comme les autres journalistes. Je ne connais pas cette notion de ne pas vouloir aider les autres, afin de se faciliter la tâche par la suite. J’adorais travailler, chercher, fouiller, me creuser la tête et finir par dénicher la perle rare. Je préférais le dur labeur et les honneurs mérités aux faux semblants et au travail bâclé qui recevait des mentions. La loi du moindre effort n’a certainement pas été créé pour moi et celle de ne rien faire que pour soi non plus. J’avais donc soigneusement écouté ce cher collègue m’expliquer que son fils aimerait beaucoup avoir cette promotion au service de police de la ville, parce que pour l’instant il s’occupe des archives et ce n’est pas très émancipant de classer de vieux dossiers. Ainsi, mon collègue souhaite que s’il dit des bons mots sur ce service de la ville, son fils aura des chances supplémentaires d’avoir le poste de terrain qui vient juste de se libérer. C’est donc rempli de bonne foi que je lui ai conseillé de faire attention que cela ne paraisse pas trop qu’il voulait seulement que son fils gagne la promotion. Ainsi, se trouver une personne ou un cas en particulier qui ont été excessivement positif pour le service de police serait une bonne façon de donner de la publicité positive et par le fait même aider son fils.

Satisfaits, mon supérieur de rechange et mon collègue m’ont chaleureusement remercié et encouragé pour mes projets futurs. Nous nous sommes donner de fausses poignées de mains amicales et sommes retournés chacun dans nos bureaux respectifs. Une fois dans mon bureau, j’ai remarqué que mon téléphone sur base, ainsi que mon portable clignotaient. J’ai donc pris mes messages. Les deux concernaient le rendez-vous que j’avais avec Nichole. J’allais presque l’oublier.

Je me dirigeais d’ailleurs vers la réception, là où je savais qu’elle m’attendait lorsque j’entendis un bruit étrange. De derrière les grosses portes vitrées coulissantes et design d’où j’étais, on aurait dit un coup de feu. Je vis une des secrétaires ouvrir et refermer la porte rapidement. Sur son visage, de la peur pure. Rien d’autre. J’ai donc parcouru le reste du corridor en joggant, comme j’arrivais à ses côtés, j’ai entendu une grosse voix dans la réception du journal.

«-QU’ON APPELLE LE RÉDACTEUR EN CHEF! J’ai deux mots à lui dire, à ce connard.»

On allait vraiment avoir des problèmes… Le rédacteur en chef était parti prendre des vacances sous le soleil de la Jamaique. Il n’était pas au bureau depuis le début de la semaine et ne reviendrait pas avant deux (peut-être même trois) autres semaines… La femme que j’étais venue consoler me regardait avec les yeux pleins de larmes. Elle ne parlait pas, mais j’avais presque l’impression qu’ils me hurlaient de l’aider et de faire quelque chose. Elle avait l’air d’être sur le bord de perdre conscience, tellement elle était pâle. Elle finit par ouvrir la bouche et parla si bas que j’entendais à peine ses paroles.

«-Anthony… vous devez faire quelque chose… Il a une arme et j’ai peur…»

Sa détresse me toucha droit au cœur. Elle avait raison. Je devais faire quelque chose. Pour sauver Nichole, pour la sauver elle, pour sauver tout le monde. Quelques personnes se trouvaient de l’autre côté, encore plus étaient dans leurs bureaux, je ne pouvais pas laisser ce fou furieux venir semer la mort là où j’étais. Je guidai donc la femme jusque dans un bureau vide pas très loin. Je lui ai demandé de bien rester là et d’appeler la police. Je fis le code de sécurité pour ouvrir la porte et je me glissai de l’autre côté. J’analysai la situation en quelques secondes à peine. Je fis un sourire qui se voulait rassurant à Nichole, tout en me dirigeant vers le centre de la pièce. Instinctivement, je m’étais placé de sorte à ce que l’homme armé et furieux soit le plus près de la porte et que les personnes à sauver soient derrière moi. Je servais donc littéralement de bouclier pour essayer de sauver des gens. Pas super brillant, mais bon je faisais avec les moyens du bord…

«-J’ai dit que je voulais voir le rédacteur en chef, alors pousses-toi, moucheron!
-Je suis désolé, mais il est absent. Vacances forcées, il paraît… Mais je peux peut-être vous aider?»

Il m’avait parlé en gesticulant avec son pistolet. Pendant ce temps, je faisais des signes avec mes mains dans mon dos pour que toutes les personnes présentes dans la salle se réunissent au même endroit, soit derrière le bureau de la réception. Celui-ci étant en béton, granit et marbre noir et lustré, je me disais que c’était probablement l’endroit le plus sécuritaire pour toutes ces personnes. J’espérais seulement que tout se passerait bien.

Nichole paniquait très rarement. Quand une situation malheureuse arrivait, elle l’affrontait directement, souvent avec trop de spontanéité. Elle ne prenait pas le temps de réfléchir et, de ce fait, de développer de la peur. La jeune femme était très impulsive et elle appréciait ce trait chez elle, même si elle avait conscience que, pour certains, il s’agissait beaucoup plus d’un défaut que d’une qualité. En effet, de nos jours, les gens préféraient une personne qui mettait des millénaires à prendre une décision pour que celle-ci soit la plus réfléchie et la plus sage possible. On aimait qu’une personne soit calme, posée, tranquille. Nicky arrivait à prendre ce rôle mais, parfois. Quand une situation la dépassait ou quand celle-ci exigeait une solution immédiate, la jeune femme ne pouvait se résoudre à adopter un comportement mature : elle sautait dans l’action et elle agissait. Parfois, cela pouvait lui attirer des problèmes, comme quand ses gestes étaient posés dans la colère, mais Nichole trouvait que ce côté très humain la rendait moins ennuyante.

Si, de manière générale, Nicky évitait de paniquer, elle vivait quotidiennement avec un niveau de stress plus élevé que la normale. Elle s’en faisait pour des dizaines de choses, la plus importante étant sa propre personne par rapport aux attentes de sa mère. Frederique était une mère très aimante qui exigeait peu de sa fille, mais Nichole s’était convaincue que sa mère était simplement trop gentille pour lui exposer ses désirs et ses rêves. Et ses déceptions. La jeune femme ne l’avait jamais confié à quiconque, mais elle croyait qu’elle était un perpétuel échec dans la vie de celle qui l’avait mise au monde. Chaque victoire qui lui échappait lui traversait le cœur comme un couteau, que ce soit en cours ou sur n’importe quel autre plan. Pourtant, Frederique n’avait toujours montré à sa fille qu’amour et fierté. Si elle l’encourageait à aller au bout d’elle-même, jamais elle ne lui faisait sentir qu’elle avait honte si Nichole rencontrait une difficulté. C’était probablement ce qui était le pire pour sa fille : être intimement persuadée qu’elle décevait sa pauvre mère qui n’osait même pas le lui avouer. L’amour d’une mère était inconditionnel. L’amour de Nichole pour la sienne était brodé des fils de la fierté qu’elle essayait de lisser, lisser, lisser et faire briller, et qui lui semblaient tout cassés. Comment croire qu’une personne peut nous aimer quand on est dégoûté par soi-même?

Pour une personne qui évitait de prendre le temps de se laisser gagner par la peur, Nichole avait été profondément secouée par la vision d’Anthony sur le sol, troué d’une balle de fusil. Cependant, la jeune femme avait agi spontanément, et du mieux qu’elle le pouvait. Plus tard, elle regretterait probablement d’avoir laissé un tigre doré apparaître au milieu de New York et, qui plus est, devant des journalistes. Et c’était sans parler de ses vêtements maintenant en lambeaux.

Nicky n’avait écouté que son cœur et elle s’était jetée sur l’agresseur sans penser une seule seconde qu’il aurait pu lui faire mal s’il n’avait pas échappé son arme. L’envie de le déchiqueter était bien là, alors qu’elle claquait ses grandes dents pointues juste devant le visage du fou furieux. Quand elle se transformait en animal, Nichole était psychologiquement affectée. Au fond, elle restait la douce jeune fille qui ne voulait que faire de son mieux pour se faire aimer, mais elle devenait en partie l’animal dont elle prenait la forme. Avec le tigre venaient la fureur meurtrière, l’envie de viande, le besoin d’éliminer les menaces humaines… Elle avait appris à bien contrôler cet étrange instinct animal qui prenait un peu possession d’elle, mais il lui fallait une certaine concentration, surtout lorsqu’elle ressentait une émotion forte, comme à ce moment-là, à quelques secondes à peine d’une possible vengeance sur l’homme qui venait de faire du mal à une personne qui comptait beaucoup pour elle.

-Arrêtez ou je tire!

Le tigre détourna le regard de sur sa proie pour fixer le jeune homme qui avait parlé. Anthony était debout. Debout. Pas mort. Une sorte de tension se libéra des muscles du gigantesque animal et son regard s’adoucit. Le bonheur de constater que son ami n’était visiblement pas mortellement touché permettait à Nichole de tempérer son envie de faire une splendide pièce de charcuterie avec celui qui avait osé lui tirer dessus. C’est à ce moment précis que la jeune femme réalisa qu’elle avait eu une fausse bonne idée, en agissant sur un coup de tête : se transformer en énorme animal n’était vraiment pas la meilleure idée quand on voulait faire dans la subtilité.

-Appelez la police. Maintenant!

Eh merde. Elle ne voulait pas finir au zoo ou, pire, abattue par un honnête policier voulant protéger les pauvres humains qu’un carnivore à rayures aurait tôt fait de dévorer. Les yeux plantés dans ceux d’un jeune homme couvert de sang, le tigre essaya de faire passer de la douceur, de la paix et de l’humanité par son regard. Puis, en un bond, il sortit du champ de tir d’Anthony, se plaqua contre la porte coulissante qui, miraculeusement, ne s’était pas refermée lorsque le jeune homme était entré, la fit glisser d’une patte et fonça dans le corridor. La porte se referma encore à demi, juste assez pour cacher la course de l’animal qui disparut dans l’immeuble sans qu’on ne voie exactement par où il était allé ensuite.

Une minute plus tard, c’est une Nichole toute nue qui commença à fouiller dans le bureau d’Anthony dans l’espoir de trouver n’importe quoi à se mettre.

[Idéalement, ce serait agréable que tu me donnes une piste, dans ta réponse, à savoir si je trouve ou non quelque chose à mettre pendant que tu t’occupes du fou et des policiers. ]

[Désolé du délai, mais je suis sur que tu m'aimes encore, hein? Et aussi, j'espère que mes indices pour tes vêtements sont assez clairs... :mouhaha: :suspicious: ]

Le métier de journaliste ne m’avait jamais vraiment semblé dangereux jusqu’à ce jour. Quand mon père avait appris que je voulais éventuellement devenir journaliste, il s’était tout de suite enflammé et inquiété, répétant sans cesse que c’était dangereux et que j’allais devenir un requin. Il soutenait que les journalistes étaient souvent sur des scènes de crimes violentes et qu’ils avaient un contact fréquent avec le crime organisé, ce qui les mettait en grand danger. Ce que mon père aurait aimé savoir, s’il avait encore été des nôtres, était que le plus grande danger ne venait pas de ce que le journaliste couvre, mais plutôt ce ses collègues. Un peu comme les ours polaires mâles adultes qui mangeaient les oursons afin de forcer la femelle à tomber en période de reproduction plus rapidement et ainsi s’assurer que le prochain ourson sera le leur… Les journalistes ne se soutenaient pas les uns les autres et se dévoraient plutôt entre eux, pour s’assurer d’avoir une meilleure descendance au sein du journal pour lequel ils travaillent.

J’en avais eu la preuve aujourd’hui. J’avais le cerveau en compote et les idées embrouillées, mais je croyais bien finir par replacer de plus en plus clairement l’homme que je menaçais toujours de son propre revolver. L’affaire Gilbert dont l’homme faisait mention plus tôt en était une d’importance, qui avait fait mousser ma carrière et qui m’avait été laissée à la dernière minute par le rédacteur en chef du journal, sous prétexte que l’autre personne responsable dudit dossier ne voulait plus s’en occuper. En fait, de ce que je venais de comprendre, le rédacteur lui avait plutôt lâchement enlevé sans raisons valables, puis l’avait probablement congédié. L’homme par terre, qui commençait à grommeler et à bouger, était donc venu pour régler ses comptes. Voulant discuter avec le patron suprême, il était plutôt tombé sur moi, l’ingrat qui lui avait soi-disant volé son affaire… Vu de la sorte, je me fis sourire en me disant que le monde du journalisme était presque aussi pire que le monde des femmes!

Les yeux du tigre me hantaient toujours un peu, mais je ne pouvais plus y penser. Les policiers venaient d’arriver sur place. Ils venaient de défoncer la porte principale des bureaux du New-York Times et n’avaient pas fait retentir leurs sirènes, comme s’ils avaient peur de déranger ou d’apeurer le voisinage. J’avais donc sursauté à leur arrivée, ce qui m’avait fait lâcher le revolver. Heureusement, aucun coup ne fut lancé lors de l’impact. La gâchette étant comme protégée par un bout de métal de la crosse, sur ce modèle de revolver. Les policiers m’ont demandé qui ils devaient embarquer, en restant à distance de moi. Je crois que l’un d’eux m’avait vu avec le revolver en entrant dans la pièce, parce qu’il avait son arme pointée sur moi et ne me lâchait pas des yeux. Le comportement des policiers à leur arrivée sur une scène me fascinait depuis longtemps. Je ne comprends pas comment ils pouvaient croire que, dans ce cas-ci, la personne qui semblaient la plus saine et qui saignait le plus à cause d’une blessure au bras était la personne la plus dangereuse. Parce que, avouons-le, c’était plutôt logique que le gros méchant se tire lui-même une balle dans le bras afin de faire dévier les soupçons de sur lui. De plus, il m’était déjà arrivé d’aller couvrir l’histoire d’un suicide d’un gros bonnet de la ville et je me souviens avoir vu des policiers faire subir un véritable interrogatoire à la femme de l’homme décédé, femme qui l’avait trouvé d’ailleurs, afin de savoir ou elle était, ce qu’elle y faisait, avec qui et si elle avait des témoins. Je sais bien que dans notre monde, certaines personnes bien malveillantes pourraient essayer de faire passer un meurtre pour un suicide, mais quand tu as une lettre écrite et signée de la main de l’homme mort, il me semble que c’est assez pour laisser la pauvre veuve tranquille, au moins le temps qu’elle se remette de ses émotions. Alors voilà, les policiers me laissaient parfois perplexes quant à leurs réflexes...

Les personnes réfugiées derrière le comptoir commençaient à sortir timidement et confirmèrent que c’était bien l’homme à terre qui était dangereux et que je n’étais que leur héros. Les policiers menottèrent finalement l’homme qui m’en voudrait probablement toute sa vie et certains quittèrent les lieux pour l’escorter jusqu’au véhicule. Une dizaine de policiers restèrent sur les lieux et commencèrent à vérifier l’état de tout le monde, tout en commençant naturellement leurs interrogatoires. À les regarder aller, je me suis dis qu’il vaudrait peut-être mieux laisser nos emplois aux policiers, ils étaient si doués pour poser des questions et noter les réponses!

Je fis un rapide tour sur moi-même, tout en tenant mon épaule endolorie, pour chercher Nichole des yeux et ne la vit nulle part. La panique s’empara de moi. Je l’avais pourtant vu en entrant dans la salle. Mais ou était-elle passée? Elle n’avait tout de même pas été touchée? À moins qu’elle n’ait réussi à sortir par une sortie de secours? Alors que je commençais à m’affoler de plus en plus, un policier m’accosta.

« -Bonjour monsieur, j’aimerais vous poser quelques questions concernant ce qui vient de se passer. Auriez-vous des pièces d’identité pour m’aider dans mon travail? »

Je lui fis un petit sourire en coin. J’avais encore une fois eu raison : les policiers feraient d’excellents journalistes!

« -Il me fera plaisir de vous aider monsieur l’agent. Je suis Anthony Redfield, un employé du journal. Mes cartes sont dans mon bureau, je vais les chercher et je reviens tout de suite. »

Le policier me laissa partir et je me dirigeai vers mon bureau en me demandant si j’avais laissé mon portefeuille dans la poche intérieure de mon veston ou dans mon sac de sport. Quand j'étais finalement entré dans mon bureau, j'étais resté estomaqué sur le pas de ma porte...

[Je suis ignoble d'Avoir mis tant de temps... excuse-moi!!!    :pleaze:  ]

En poussant la porte de mon bureau, j’avais un drôle de petit sourire, parce que je pensais encore à la façon dont les policiers faisaient leur travail. Bien que la loi affirmait que tout le monde était innocent d’un crime jusqu’à preuve du contraire, il me semblait que les policiers faisaient bien tout le contraire lorsqu’ils commençaient leur enquête. Une scène de crime ou de crise portait ce nom justement parce qu’elle était difficile à vivre et à gérer pour les personnes qui y étaient présentes. Et eux, arrivaient là avec leurs gros sabots, ne prenait en considération aucune émotions. Ils ne voyaient que des suspects potentiels, plutôt que des être humains brisés. Si les journalistes pouvaient être comparés aux charognards, les policiers, eux, pouvaient être comparés à des bulldozers. Ils arrivaient sur place sans façons, sans douceur, pratiquement sans compréhension et espérait que tout s’effondre pour avoir les meilleures réponses. J’étais persuadé que si les forces de l’ordre prenaient plus en considération les émotions et la réalité des gens confrontés à des situations possiblement traumatisantes, ils auraient meilleure réputation. Bien sûr, ils avaient un travail à faire, on pouvait tous le comprendre, mais il y avait des manière de bien le faire dans pour autant accentuer la peine, la terreur et le ressentiment dans le cœur des personnes touchées, de près ou de loin par ce qui s’était produit.

J’étais entré dans mon bureau en me tenant encore l’épaule. La balle qui s’y était logée me faisait de plus en plus mal et le sang ne voulait pas arrêter de couler. Ma belle chemise blanche allait être bonne pour la poubelle. Aucun produit ou aucun truc de grand-mère, aussi efficace pourrait-il être, ne viendrait à bout d’une si grande quantité de sang imbibée dans ses fibres. En ce moment, je regrettais de n’avoir rien qui puisse me permettre de guérir plus vite. Mon tatouage me protégeait des intrusions psychiques et ma dague me protégeait lors de combats rapprochés, mais aucun de ces deux pouvoirs ne m’étaient utiles en cas de danger de mort, comme maintenant. Bon, d’accord, je ne pensais pas vraiment mourir de cette banale blessure à l’épaule, mais le manque de sang allait bien finir par paraitre dans mon système. Je ne savais pas combien de litres de sang je pourrais perdre de par ma blessure, ni après combien c’était dangereux pour un être humain… J’aurais peut-être dû plus écouter dans mes cours de biologie, mais bref, je me sentais tout de même un peu étourdi. C’était peut-être juste l’émotion aussi, mais je ne voulais prendre aucun risque. J’allais prendre rapidement mes cartes et retourner dans le hall afin de me faire examiner et soigner le plus rapidement possible. Les policiers avaient dits que les ambulanciers étaient en chemin.

Mais bon, disons que de me retrouver face à face avec Nicky, seulement couverte de mon veston dans mon bureau avait un peu changé mes plans… Il y avait un drôle de malaise entre nous depuis qu’on s’était croisés à une petite fête louche dans le quartier Grey. Ou du moins, c’était mon impression. Nichole m’avait vu dans une situation peu glorieuse, alors que je venais de me faire sauter dessus par un homme présent, elle avait lancé une remarque plutôt désagréable sur mon orientation sexuelle, alors qu’elle savait très clairement la vérité à mon sujet, puis était partie rapidement, si bien que je n’avais pas eu le temps de la rattraper. Depuis, nous faisions tous les deux comme si rien ne s’était passé. Moi, jouant surtout le jeu de Nichole, essayant de m’éviter plus de douleur. Elle, évitant tout malaise supplémentaire, je crois. Je ne savais pas trop où ça nous mènerait de procéder de la sorte, mais je la suivais là-dedans. J’aurais aimé revenir avec elle sur le sujet, mais je ne savais jamais comment y parvenir. Ce n’était certainement pas en grande conversation politique que j’allais pouvoir faire intrusion d’une soirée grivoise comme si de rien était…

J’avais donc refermé la porte derrière moi, pour être certain que personne ne passerait dans le coin et verrait un journaliste prometteur ensanglantée accompagnée d’une jeune femme blonde complètement nue sous un veston d’homme. J’avais avalé ma salive avec difficulté en regardant mon amie, puis m’étais avancé vers elle.

«-Hey, Anthony…Contente de te voir…
-Mais qu’est-ce que tu fous ici… comme ça…?»

J’avais désigné son habillement et son corps de l’index en levant le bras, sans penser au fait qu’il était blessé et j’avais donc fini ma phrase sur une grimace de douleur. J’avais aussi essayé de chuchoter pour ne pas que des éclats de voix ne parviennent trop rapidement et trop fort dans le couloir. Il ne fallait surtout pas que quelqu’un d’autre que le policier dans le hall soit au courant que j’étais ici, comme ça, nous allions avoir plus de temps pour arranger les choses au mieux…

«-Je…je peux tout t’expliquer…
-J’espère bien… en fait, je n’attends que ça!»

Je devais véritablement me concentrer pour ne pas trop regarder son corps, la courbe de ses seins dont je pouvais voir le commencement entre les pans du veston, son ventre, et tout le reste qui essayait bien de se cacher tant bien que mal derrière le peu de tissu que procurait mon veston à mon amie.

«-Tu crois en la magie?»

Pour ne pas trop regarder ce que je n’aurais pas vu si elle avait porté des vêtements normaux, je me concentrai sur ses yeux. Et c’est à ce moment que j’ai tout compris… La présence de Nichole, le tigre doré, l’intensité de ses yeux en me regardant, puis l’absence de Nichole et finalement elle, presque nue devant moi, avec ces mêmes yeux…

«-C’était toi le tigre?!»

J’avais presque hurlé, je mis donc une main devant ma bouche, comme si le fait de la couvrir allait ramener vers moi les décibels de trop qui en était sorti.

«-Je veux dire, oui, je crois en la magie… »

J’en avais de plus en plus marre que tout le monde me prenne pour un homosexuel. Sérieusement, je n’ai rien contre les homosexuels. Je suis content pour eux et elles tant qu’ils étaient heureux et tant mieux s’ils étaient de plus en plus acceptés dans la société, mais avec tout cet engouement autour de la réalité des gais, trans et lesbiennes, les gens essaient de se montrer tellement ouverts d’esprit et compréhensifs de cette problématique - qui ne devrait même pas en être une - qu’ils prennent pour acquis que tous les hommes un peu plus sensibles ou un peu mieux habillés étaient gais. Je n’aimais pas passer pour ce que je n’étais pas, c’est tout. Et je n’aimais pas passer dans la passoire de la bonne conscience des autres. En effet, tout le monde répétait bien à qui mieux mieux que les homosexuels étaient comme tout le monde et que l’amour triompherait, mais il y avait bien des hypocrites dans le lot. En effet, le combat pour les droits humains égaux entre les homosexuels et les hétérosexuels n’auraient même pas lieu si tout le monde était profondément transparent dans leurs propos. Sinon pourquoi y aurait-il encore tellement de discrimination et d’horreurs faites aux homosexuels, s’ils étaient tellement bien acceptés dans la société? Pourquoi certains États et certains autres pays refusaient-ils encore le mariage entre personnes de même sexe? Pourquoi l’homosexualité étaient-elle punie par la peine de mort dans certains endroits? Pourquoi certains établissements jetaient-ils dehors des clients de même sexe qui se tiennent la main oui qui s’embrassent doucement? Je veux dire, c’était bien beau de vouloir se prendre pour un autre et cela pouvait même passer dans certains contextes, mais quand cela impliquait la sécurité et la qualité de vie de d’autres humains, je trouvais qu’il fallait être honnête. De nos jours, les animaux sont mieux traités que les homosexuels et c’était grave! Sérieusement, on était pour ou on était contre, mais on ne devait pas faire semblant. De toute façon, dans notre réalité, je ne voyais vraiment pas ce qui pouvait déranger qui que ce soit. Les gens qui prétextaient que c’étaient un péché et que c’était contre ce qui était écrit dans la Bible – ou même tout autre dieu cité selon les besoins des plus puissants – étaient, selon moi, les pires. Ils avaient choisis volontairement d’ignorer certains autres passages religieux, comme celui qui parle qu’il ne fallait pas divorcer. Pourtant, si on suivait cette logique, les divorcés de la Terre entière devraient être condamnés et pointés du doigt, parce que ce qu’ils ont fait est contre-nature. Mais ces obnubilés oubliaient surtout le fait que Jésus aimait tout le monde inconditionnellement et exactement comme ils étaient. Sinon, pourquoi aurait-il ainsi accepté Marie-Madeleine et ensuite avoir dit que celui qui n’avait jamais péché lui lance la première pierre. Si Dieu avait vraiment voulu qu’on mette sur un bûcher les homosexuels, je crois qu’il n’aurait pas envoyé son fils se sacrifier pour les péchés du monde. Si on voulait vraiment citer la Bible et la prendre en exemple, il valait mieux la prendre dans sa totalité que d’en sortir seulement quelques extraits de leur contexte. Jésus a montré un exemple de vie pure, un exemple d'amour, un exemple de foi... Je n’étais pas moi-même un grand chrétien catholique croyant et pratiquant, mais il me semblait que c’était clair comme message!

«-Tu es blessé! Pourquoi n’es-tu pas allé à l’hôpital?! C’est peut-être grave!
-Ce n’est pas si grave! Les policiers voulaient me poser des questions avant. Et j’étais venu récupérer mes papiers, pour l’identification des témoins… »

Donc, le fait d’être mis dans une petite boîte, qui plus est la mauvaise boite, m’avait souvent brimé et ralenti dans mes actions envers les femmes qui m’intéressaient vraiment. J’avais tant de fois été blessé par une femme que j’essayais de me protéger du mieux que je le pouvais maintenant. Se faire rejeté était déjà difficile, mais se faire humilier parce que la femme en question croyait à un canular de ma part, parce que j’étais assurément gai et pas encore sorti du placard, c’était bien pire. Je ne faisais désormais rien de plus que ce qu’un ami ferait tant que je n’étais pas certain d’in intérêt mutuel.

« -Ouais… »

Ainsi, Nichole était réellement une animorphe. J’avais eu raison, une bonne intuition. C’était génial. J’étais content qu’elle n’ait pas essayé de me cacher la vérité. Ses confidences me faisaient le plus grand bien. Et elles devaient assurément être un secret. En regardant au fond des yeux de mon amie, je compris qu’elle paniquait à l’idée que son secret ne finisse en affaire nationale. Elle n’avait pourtant pas à s’inquiéter avec moi, je savais garder des secrets!

« -Cool! Est-ce que tu peux te transformer en d’autres animaux, ou juste en tigre?
-Tu ne comptes pas parler de moi dans ton prochain article, hein?
-Je ne fais jamais de première page en tout cas! Hahaha! Non, sérieusement, ne t’inquiètes pas, ton secret est en sécurité avec moi! »

Je lui fis un clin d’œil amical et jovial pour la rassurer. Elle n’avait que ma parole, c’était vrai, mais c’était censé suffire à la calmer un minimum.

« -Habituellement, je suis plus prudente mais, quand je t’ai vu en danger, j’ai paniqué et j’ai agi par instinct. Oh Anthony, j’espère que je ne t’ai pas fait peur et que tu ne me trouves pas effrayante et monstrueuse! »

En parlant, Nicky s’était rapprochée et avait commencé à gesticuler, assez pour que le veston s’ouvre et bouge et dévoile le corps nu qu’il tentait déjà péniblement de cacher. J’avais donc eu une vue plus qu’impressionnante sur le corps de la jeune femme. J’avais bien essayé de garder mon attention dans les yeux de Nichole, mais tant de peau avait fini par avoir raison de moi. Mes yeux avaient dévié des yeux verts pour se poser sur la peau blanche du ventre de Nichole. Je n’avais jamais porté attention aux formes de son corps, parce que je ne m’étais jamais donné la permission de le faire et parce que Nichole ne s’habillait pas avec des vêtements ultra-moulants. Je voyais donc pour la première fois son corps mince, beaucoup plus que ce que je croyais. Elle avait tout de même l’air relativement en santé et n’était pas repoussante. La courbe de ses hanches et le galbe de ses seins étaient intéressants à regarder, sans être très proéminents. Je ne me permis pas de regarder plus bas, mon visage étant déjà trop brûlant par la gêne. Je remontai mon regard tant bien que mal vers le visage de Nichole et tentai de faire comme si de rien était.

« -Non, tu… tu n’es pas monstrueuse du tout… »

Je sentais que j’étais aussi rouge que le sang sur ma chemise. J’avalai difficilement ma salive et ferma les yeux quelques secondes. Mon rythme cardiaque était imbécilement élevé. Les policiers allaient finir par faire une battue pour me retrouver.

« -Je crois que mon porte feuille est dans la poche intérieure de ton vêtement du moment. Peux-tu vérifier? »